Ты отправляешь примерно 17 "последних смс" за неделю, уходишь навсегда и возвращаешься через пять минут (даже если тебя об этом никто не просит), регулярно проходишь психологические онлайн-тесты "кто вы в отношениях" и просишь судьбинушку-судьбу вразумить своего суженого после каждой ссоры? Присаживайся, пришло время сказать тебе правду.

В жизни каждой (или почти каждой) девушки бывают отношения, в которых вы медленно, но уверенно ходите по кругу, играя в эдакие ролевые игры. Он не дописал слово "малыш" после "спокойной ночи" — ты перестала отвечать. Он звонил, а ты, бесстыдница, не услышала — теперь пришла его очередь включить режим "наказания". Давай попробуем-таки ответить, кто же ты в этом хороводе обид и прощений: палач или жертва?

Однажды, в студенческие годы гормональной перестройки, у меня был парень. На протяжении четырех лет мы расходились с ним раз тридцать. Это был плохиш-красавчик с золотыми родителями, в костюме и с бутылкой виски (третий курс, уже крутой ведь): в нем было все, чего так хотелось маленькой девочке из провинции. Подружки завидовали, фотографии в Инстаграм получались красивее, чем у Ким Кардашьян, а его секс-навыки (как мне тогда казалось) можно было продавать американским порно-студиям за большие деньги — очевидно же, я поставила именно на ту лошадь.

Только вот за кадром оставался вечный круговорот истерик и скандалов, алкогольные разборки и битая посуда. После пар мне приходилось много и тяжело работать, дабы оплачивать квартиру, в которой жила наша счастливая пара. Да и подарок любимому на Новый Год хотелось сделать хороший, люблю ведь. Сильно люблю. Стоит ли говорить, что мой красивый и незабвенный мужчина выполнял роль комнатного растения в этой нашей "совместной" квартире, лишь нежно встречая меня с работы? Конечно же, требуя от меня ужин, поцелуи и все составляющие списка альфа-самца. Так кто я: жена, работник-месяца или домохозяйка? Я — жертва образа Стэпфордской жены, которая жаждет как можно больше угодить своему мужчине.

В таком режиме мы протянули еще годик, после чего роли стали меняться куда быстрее. Уйдя однажды в ночь, я поставила жесткий ультиматум: скорейшее трудоустройство, помощь по дому и (прости-господи) отказ от алкоголя. Неожиданно, но факт: мой некогда каратель-самец несколько месяцев отправлял письма с извинениями, доказательствами скоропостижных "покращень" и обещаниями любви. "Ладно, холоп, иди ко мне, я приму тебя в свои владения", — отвечала я и…вуаля! Теперь палач — это я.

Но долго жить на коне не пристало, со временем мне пришлось опять немножко пострадать и зайти на новый круг обид и расставаний. Сцены скандальной "разлуки на час" из песен группы Рефлекс перерастали в истерику, а примирения уже даже отдаленно не пахли романтикой. Дошло до того, что в моей жизни воцарилось глупое правило: "Бьет — значит любит". Через осколки тарелок и ссадины мы выясняли наши душещипательно-важные отношения, я ломала какую-то часть тела, фанфары звучали все громче и громче и вот мне опять выдан сценарий Достоевского "Униженные и оскорбленные". Но вот какая штука: каждый раз, придя домой и мучаясь в терзаниях настигнувшего одиночества, внутри меня начинался громкий сердечный отсчет до момента, когда он ворвется в комнату, словно какой-нибудь Педро из латиноамериканского сериала. Спасет меня, благородный, бедную жертву несчастной любви.

Только вот рано или поздно придется осознать тот факт, что нет ни выигравших, ни проигравших – потому что ты не на войне. Как бы не хотелось играться в Ксену принцессу-воина, а потом в нежную и обиженную Белоснежку, придет пора остановиться и стать Лерой, то есть, самой собой.

Уверена, что эту статью читает как минимум одна девушка, которая несет свои отношения, словно каменный крест на Голгофу. Тяжело, больно, несправедливо, но надо. Любовь же.

И тут вдруг строгая учительница проверяет домашнее задание на тему "Самооценка": "А кому эту любовушку тащить надо-то?". Дима из 6-Б нервно тянет руку и выкрикивает: "Никому не надо! Никому!". И шестиклассник Дима прав. Только вот почему-то взрослые и умные девушки этот урок никак не выучат. Все это можно смело подогнать под обширный диагноз: женская драмо-зависимость. Мы несем отношения сквозь вьюгу и летний зной, гордо выплевывая изо рта попавшуюся по дороге пыль. Тот вариант, когда уже совсем никому не понятно, зачем любить друг друга, но и расстаться как-то…стремно (простите за слово, но по другому этого чувства не выразить).

Я сейчас открою страшную тайну, особо впечатлительным лучше не читать. Итак, девочки, знайте: вы никогда не останетесь в одиночестве. Вы сможете найти другого мужчину, лучше и заботливей. Вы абсолютно точно полюбите другого и будете любимой. У вас обязательно будут букеты и мужская спина в инстаграме — может, не такая накачанная, но куда добрее и сильней. А сейчас, внимание, еще одна сенсация: у вас непременно будет куда лучший секс.

Когда в самый-последний-раз я рассталась с тем мужчиной, то даже не плакала. Примерно месяц жизнь прошла в полной опустошенности, внутри было очень тихо, а делиться своим горем и обидой совсем не хотелось. Нужно было поскорее решить, что предпринять, куда идти и самое главное — кто же придет меня спасать?

Словно наркоман, которому перестали выдавать дозу, я рвалась к телефону с попыткой написать "вернись, я все прощу", вовремя останавливаясь, к счастью. В какой-то момент стало отчетливо ясно, что я тянусь к злосчастным смс вовсе не от любви, а от болезненного желания войти на новый круг ролевых игр, даже близко не допуская, что жизнь есть и за пределами Санта-Барбары. Только вот пришел момент остановиться, сойти с кругового детского трамвайчика и пойти прямо, не сворачивая ни на градус.

После слез в стиле "а, может, все-таки ответить ему", одним прекрасным утром у меня внутри почувствовалось странное, давно забытое чувство, которое не покидает по сей день. Маленькая девочка из провинции подросла, взяла в руки сценарий "Невыносимой легкости бытия" и нарисовала на запястье маленький крестик.

Чтоб никогда не забывать — "я сама себя спасу".

Иллюстрация: Таня Войналович

Автор статьи: Лера Квасневская